He's Alive #3 ▬ Native american

J’entends. Je ne peux plus faire que cela, maintenant que mes sens se sont déréglés. J’entends, et, malgré mon assurance faussement affichée – qui pourrait bien la percevoir dans le noir ? – j’ai peur. Pour la première fois, privé de la vue, immobile sur ce tronc, un frisson me parcoure l’échine, et il n’a rien à voir avec les caresses sournoises du vent glacial de la saison.

Moi, Cheveyo, l’esprit guerrier, descendant du Loup gris, le père de mon père, qui repoussa nos ennemis par delà les plaines, moi, cet enfant turbulent, qui a tutoyé le danger lorsque je m’élançais dans les arbres et dans la montagne au mépris de toute prudence, et que je m’approchais des loups et des aigles, moi, cet être humain là, j’ai peur.

Pour la première fois, je me sens petit et vulnérable. Je ne vois rien, et mon ouïe me semble trop fade pour me permettre de me sortir de là. Je préfèrerai m’arracher la langue que de le reconnaître, mais sans mes yeux, je suis faible. Ou du moins le ressens-je comme ça. Je ne suis qu’un tout petit homme, trop fragile pour braver les tempêtes ou rivaliser avec la Terre. Ici, sur cette souche froide, immobile depuis longtemps, dont je sens les circonvolutions sous mes doigts, j’ai conscience de cela.

Je me suis toujours cru, comme tous les jeunes gens, je suppose, le roi du monde, celui devant qui cèdent les obstacles et pour qui tout est possible. Mais ici et maintenant, je n’en suis pas si sur. Déjà les chuchotements des feuilles des arbres remplissent mon crâne et y chassent mes pensées. L’oreille à l’affût, je guette, comme un chien sur le qui-vive le ferait. Un craquement, un bruissement, puis le silence à nouveau, terrassant d’incertitude. Lorsqu’aucun bruit ne me parvient, je n’ai plus rien à quoi me raccrocher, hormis ce tronc, hormis cette écorce rugueuse sur laquelle se crispent mes phalanges.

Soudainement, un cri déchire la nuit. Un loup. Un concert de réponses me parvient. Il n’est pas seul. Le peu de contenue qui me reste décide soudainement de prendre la tangente, et je sursaute. Oui, je sursaute. Après tout, on n’en est plus à cela près.

Les cris se rapprochent, et je suis pris au piège de cette interdiction formelle. « Ne pas bouger ». Voila ce qu’on m’a dit. « Quoi qu’il arrive, ne bouge pas de là. » Ces mots de mon père résonnent en même temps que m’apparaît la fugace vision de son visage rendu sévère par la solennité de l’événement.
Un souffle sur ma nuque, un grognement sourd montant d’une poitrine puissante, il est là. Je le sens, je le sais. Je n’ai pas besoin de regarder pour en avoir conscience. Son museau, la chaleur de son haleine, il doit être tout proche. Est-il seul ? Je ne sais pas. Peut-être ? Je bénis soudainement d’être privé de la vue, car si ça n’avait pas été le cas, j’aurai sans doute paniqué à la vue d’une meute, ou fui dès que l’ombre du loup se serait profilée entre les troncs.

Il est là, tranquille. Menace placide qui attend, qui renifle, qui guette, qui grogne, s’éloigne puis revient, toujours plus près, toujours plus insistant. Je le sens bien, il veut me dire quelque chose. Devrais-je tendre la main ? Je ne sais pas si je l’oserai… Allez, lance-toi, prouve que tu n’es pas le descendant du Loup Gris pour rien.

J’esquisse un mouvement. Rien. Je lève la main. Grognements. Je suspens mon geste, peu rassuré, mais, avant que je n’aie le temps de prendre une décision, je sens des crocs se refermer sur mon bras.

Sans aucune douceur.

Un hurlement m’échappe alors que je sens s’enfoncer dans ma chair la dentition de l’animal. Il me tire, il m’entraîne, me relevant à demi, je le suis, je cours pour ne pas me faire arracher le bras, je tente de ne pas tomber, et je suis emporté. La douleur, vive au début, s’estomperai presque sous l’attention que je dois prêter pour ne pas tomber. J’ai accroché mon autre main à la fourrure de l’animal. A demi appuyé sur son dos, je tente de ne pas me faire désarçonner par sa course folle où, à la fois chasseur et chassé, le loup ne veut qu’une chose : que je lâche prise.

Je ne sens plus ma main, je ne sens plus mon épaule. Les larmes coulent sur mes joues. J’ai peur, tellement peur. Et dire que je me croyais homme. Va-t-il me dévorer ? Va-t-il me tuer ? Retrouverai-je mon chemin si je survis ? Pourrai-je conserver mon bras ?

« Pitié, Arrête. Pitié. » Voila ce que j’implore en silence au carnassier. Voila le message que je voudrai lui faire comprendre. Mais c’est un échec. Moi qui ai si souvent traqué le loup, marché sur ses traces, me croyant son égal, je sais désormais que je suis encore si loin de lui que je ne le rattrapperai peut-être jamais.
Après une course folle, je perçois un ralentissement dans le rythme du loup. Il ouvre les babines, et me lâche. Je tombe. Je chute. J’ai mal. Je tâtonne, ne songeant même pas à ôter le bandeau – j’ai déjà enfreint une règle, pas question d’en bafouer une deuxième sans encourir la colère de mes ancêtres et faire honte à mon père – je mets malencontreusement la main dans l’eau. Elle est vive et froide, une rivière. Lorsque les flots entrent en contact avec ma blessure, je grimace. Mais je me sens rassuré de pouvoir remuer les doigts, et sentir la fraîcheur du torrent. Maladroitement, je tente d’entourer mon bras d’un lambeau de tissus, et satisfait au toucher de ce pansement de fortune, je me relève, titubant.

Un croassement résonne, lugubre, presque comme une moquerie. Puis, dans une volée de plumes, je sens un bec et des serres s’attaquer à mon visage, et viser les yeux. Je me débats, un coup de bec me fend la tempe, et je finis par repousser l’amas de plumes noires qui, attiré par le sang, avait ourdi un sombre festin.
Dans ma lutte, le bandeau est tombé, déchiqueté par l’offensive, et je vois désormais le lieu où je suis. La nuit est encore bien présente, mais l’éclat de la lune m’offre une visibilité tout à faire satisfaisante. La tête me tourne, et mon premier réflexe est de jeter un œil à mon bras. Ce n’est clairement pas brillant, je prévois déjà l’échec qui m’attend dans cette épreuve. Ni resté en place, ni encore pris de cécité. Le voyage intérieur dont on m’avait parlé n’est clairement pas au programme ce soir.

Du moins est-ce ce que j’ai pensé avant de remarquer l’incongruité de la situation. A côté de moi, tout près, il y a un loup. Un grand loup dont le pelage gris étincelle sous la lumière de l’astre nocturne. Ses babines sont encore ensanglantées, ce qui n’est d’ailleurs pas pour me rassurer, mais ce qui s’agite encore sous l’une de ses larges pattes m’incite à la confiance. Ce n’est pas mon sang, mais celui de ce pauvre corbeau qui est désormais bien puni d’avoir tenté de m’éborgner.

Le loup ne me prête pas attention, il fixe sa proie, qui, dans un dernier sursaut, se rend et cesse de remuer frénétiquement en émettant de sinistres cris. Son geôlier attend un peu, puis le libère. Sans demander son reste, l’autre s’éloigne, s’envolant avec difficulté. C’est alors que le loup se souvient que j’existe. Il tourne son long museau vers moi, et ses grands yeux dorés me pénètrent. Est-ce lui ? Est-ce mon grand-père ? Est-ce ce loup gris ?

Non, les prunelles sont douces, pas farouches pour un sou, et l’effet d’argent miroitant du pelage n’est qu’un leurre du à la lune. Sous un angle différent, sa fourrure est brune et chaude. Le loup est petit, léger, taillé pour la vitesse, bien qu’implacable. Le loup est… une louve ? Je n’en suis pas certain, mais la silhouette me semble à présent familière. Comme une personne proche. Une personne dont le visage ne met qu’un quart de seconde avant de s’imposer à mon esprit. Ma mère. Je n’ai jamais douté qu’elle puisse m’observer, tout comme le reste de mes ancêtres. Elle n’aurait pas raté un tel événement pour son fils, j’en suis certain.
Le loup fait un petit signe de tête. S’ébroue-t-il ou bien me désigne-t-il quelque chose au-delà de la lisière ? Je suis son signe, incertain, et je m’enfonce dans les bois. Autour de moi, tout me semble différent. Ces chemins, je les ai parcourus de jour comme de nuit, et pourtant, il me semble les arpenter ce soir pour la première fois. Mes pas me guident vers les grottes, je le sais. Souvent je suis allé observer les ours là-bas, que puis-je y faire ce soir ?

Au loin, j’entends le rythme des tambours. D’où vient-il ? Du village ? Le son est diffus, éloigné, il serpente entre les arbres, ricoche de tronc en tronc. Il est là, il me porte. Je me mets à courir. Sans aucune raison. Je perçois confusément que quelque chose se produit, mais je ne m’en rends pas immédiatement compte. Je sens le sol sous mes pieds, je sens le vent sur mon visage, l’œil aiguisé, les sens alertes, je redresse l’oreille et flaire la piste.

Quelle piste ? Quel flair ? En un instant, je suis devenu loup. Jeune loup dans une course folle. Loup comme ma mère, et comme son père avant elle. Immédiatement, je sens la fière puissance de cette antique race couler dans mes veines, je perçois tout sous un nouvel angle, d’autres couleurs, des sons plus fins, plus distincts.

Je suis loup, fier et puissant. Je suis loup, vif, agile, libre.

Au loin, le jour se lève. Je ne le vois pas. Je m’ébroue d’un long rêve, et l’on vient me chercher. Je suis assis, sur cette souche, le bandeau sur les yeux, à demi-assoupi, bercé par les frondaisons. Le clan m’accueille en silence, lorsque je reviens avec mon père, des images de loups plein la tête. Je surprends sans le voir le coup d’œil curieux d’Igwa, jeune fille du clan avec qui j’ai grandit.

Mon bras me lance, bien que la peau y soit intacte.